mercoledì 26 novembre 2008
Nel letto dell’Ikea montato male
ti sdraierai anche stasera,
la mano alla ricerca della sua pelle.
Troverai un pigiama liso,
infeltrito, non stirato,
sarà per te come l’Itaca ritrovata,
sorpreso finalmente
da tanta perfetta imperfezione.
Baciala di un bacio quotidiano
che non capisca che oggi fate un figlio
fa che duri poco
che non sia poi così speciale
che non può avere un inizio straordinario
qualcosa che nemmeno esiste.
E poi baciala di nuovo.
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